Decidido.

voy a enterrar este blog más allá de Pet Sematary. aunque todo lo que vuelve vuelve corrompido.
lo quiero conmigo, de vuelta.

de 20 años atrás - cosa nº7

mi amigo Juancito debe estar revolcándose en su cama al ver este tipo de cosas el día de la fecha.

miren qué novedosas y espectaculares las publicidades que sacó GoDaddy para todos los prime time de los canales de deporte de Latinoamérica






la versión masculina de las propagandas de jabón en polvo o postres Ser

hijos de una grandísima puta!

se cae la careta

mucha carpa, viajar a dedo, cocinar en marmitas con ramas, hacer jugo con agua dudosa, sisisi buenísimo.
pero hotel con jacuzzi... VIAJA MILLLLLLLLL!!!

Del amigo Domenikhen

sacó un disco, les dejo una nota del Club del Disco

calculadamente incierto

aleatoriedad es un término estadístico. dicen mil cosas sobre eso, hay un montón de libros, materias enteras, doctorados y premios pero el único uso que suele darse a esa cuestión es el Shuffle del reproductor de mp3. lo loco es que programan cosas para que sean perfectamente aleatorias. es como ordenar el desorden. y ordenar en dos de sus acepciones, ojota.

orden es desorden: la fresca brisa matinal va esquivando la muralla. está llena de sonidos que no perderán la calma.

hace un tiempo que estoy un tanto cansado de la música que tengo y escucho. entonces cada tanto pongo el modo aleatorio de mi reproductor y espero sorprenderme (cuando uno espera sorprenderse, vale? o sea, uno realmente se sorprende? es un poco de trampa. no sé... sigo). y en esa lotería bien limitada mezclo Chemical Brothers con Drexler y salto de Radiohead a Babasónicos y You could be mine. y cada tanto salen temas inesperados o poco tenidos en cuenta que nos pueden llevar a otros y otros y otros.

viajando en el tren me encontré con un temón: Poison Heart de los Ramones (ver). escuchando eso me acordé de la versión que hizo esa misma banda de "Have you ever seen the rain" (ver), lo que me llevó en carril exclusivo a la versión que Pearl Jam hace de "I beleave in miracles" (ver) y la primera vez que fui a ver esa banda a Ferro con mi amigo Mariano y la rodilla recién operada. en esa ocasión Eddie Vedder dijo algo como "el año pasado se murió mi amigo Johnny Ramone y lo extraño cada día" antes de tocar la canción y fue como un puñal al corazón. y siguiendo con la línea de pensamiento mientras iba llegando a Retiro y nos pasaba el Belgrano Norte me acordé del mejor comienzo de recital que yo haya visto jamás. fui a muchísimos recitales y muchos fueron grandiosos, pero ningún comienzo tuvo la potencia y la carga emotiva del recital de Pearl Jam en La Plata el año pasado. arrancaron con Release y el mundo terminaba donde llegaba el sonido. es el día de hoy que pongo la canción y se me pone piel de gallina



decidí salir del shuffle y puse ese tema al que llegué después de un viaje de vibración en vibración pensé que fue producto de la aleatoriedad, de ese puntapié inicial azaroso cuidadosamente calculado por matemáticos y delimitado por mi lista de discos. "I`ll ride the wave, where it takes me"
pero. es probable que hubiera llegado a Release empezara donde empezase, que el inicio fuera indiferente al final al que sin saberlo quería llegar. que la aleatoriedad no fue más que una excusa para volver a ponerme la piel de gallina. tampoco sé eso, pero en el medio pasaron 4 temones.

La bondad de los feriados

Santa Teresa, Uruguay

un bosque cerca de un mar claro que termina en arena limpia. caminar hasta llegar al otro lado, aunque del otro lado no hubiera nada. limpiar las ollas con arena y agua amarillenta. pensar una y mil veces en el frío que viene después de la lluvia y en la alegría de los gurices chicos explorando la noche con linternas. el mecánico gesto de frotar la planta de los pies con las pantorrillas para quitarles la arena en la entrada de la carpa. una tormenta. escuchar los chasquidos del fuego y sentir el ardor en la frente descubierta de pelo después de un día al sol. un libro violeta. mugre bajo las uñas y toallas húmedas. tartas de cebolla y queso y pastafrola de dulce de leche. despertar mirando el sol sobre las olas y no saber si abrir los ojos o seguir hasta el mediodía.

stop:play

terminó recién Los Excéntricos Tenembaum. y sigue sumando porotos a lo que no me canso de repetir, que las cosas buenas hay que verlas, leerlas y vivirlas una y mil veces.
no sé si todos tendrán en mente la peli, Pagoda, los hijos de Ben Stiler con los aire-comprimidos, Owen Wilson manejando con la cara pintada. pero claro, corro con la ventaja de haberla visto recién. muy buena peli.

y como las cosas verdaderamente buenas, no terminan sin disparar algo. el otro día decía un autor de teatro que yo no conocía que cuando ellos escriben una obra juegan siempre con lo que nunca podrán manejar, que es la parte que le pone el que está del otro lado y la parte que le pone el espectador en inventar lo que se cuenta. las cosas que generan pueden intentar estar direccionadas, pero nunca van a poder dar en un blanco. en ninguno. es fundamental que haya un tipo recibiendo el mensaje y decodificándolo en un lenguaje totalmente distinto y propio.
y recién, terminando los Tenembaun me puse a pensar en los personajes. como siempre que veo una peli más de una vez, pongo a trabajar un poco a la cabeza (siempre la primera vez es en blanco) y trato de ver qué se quería decir.
los personajes, los hijos de Royal Tenembaun, eran niños grandes. cada uno estancado en su momento, pero todos preadolecentes de treintaipico años. y por un segundo, y más si uno la mira después de la segunda cerveza y con 3 semanas sin dormir, puede pasar que a lo uno invada la sensación de que eso es de algún modo felicidad. hay amor, perdón, redención, cariño, apoyo, y una música tan bien puesta que decís "puta, que afortunado este Luke Wilson". claro, el tipo acaba de tener un intento y le decís afortunado!! y ahí caí en algo que pocas cosas como el cine pueden generar, que es ponerte en un lugar de completa irracionalidad. se me viene a la cabeza Hable con ella, que estaba contada de tal manera que hasta te daba pena el personaje, que (perdón si alguien no la vio, pase directamente al último párrafo) no era más que un abusador que había violado a una mina en estado vegetativo!!! fukin mierda Almodóvar!
pero los tipos te ponen en esa circunstancia en la que uno puede sentir lo que jamás se permitiría o lo que no le sale. hacia el fin de la película que acabo de ver, no había otra cosa más que felicidad y hasta un poco de envidia. envidia por una manga de infelices, en definitiva.

ssspetaculá ver estas cosas
nos vemos

quién?

noticias en todos lados. noticia en Argentina. 7 notas en Clarín

SE MURIÓ STEVE JOBS!!!


perdón, quién? hace un mes en uno de esos juegos que hay que adivinar a un personaje famoso me tocó un papelito que decía Steve Jobs. como no sabía quién era me fui por el lado de el bar o por zona jobs, no me acuerdo. y nadie adivinó. se supone que hay que saber quién es el CEO de una empresa?

a ver. se murió un tipo que diseñaba aparatitos. punto. un tipo allá en los States que tenía un trabajo, que lo había muy bien y que le pagaban una fortuna por eso. fin. qué tienen que llorar ahora a un tipo que les hizo gastar guita en aparatitos que funcionan igual a los que salen la mitad pero no tienen una manzana? encima acá, al otro lado del mundo! por Dios y la Virgen Santísima, no rompan las pelotas. tantas cosas importantes y la nota en todos lados es que se murió el Pancho este

dale dale

y dale con Las Pelotas. no puedo, no puedo ni que venga Joan Manuel y me lo diga, no hay caso. no me sale dejar de escuchar Las Pelotas una y otra vez, discos nuevos, viejos, de estudio y en vivo, con y sin el Bocha. y ya los debo tener medio podridos con la banda, porque siempre que escucho me dan ganas de esribir. de escribir y compartirlo, de compartir alguna sensación, hacer que todos encuentren en la banda lo que encuentro yo, y que de repente estemos todos escuchando "bombachitas rosas". es que estos tipos logran de algún modo que no termino de entender tocar algún filamento, un algo, no?

bueno, el tema es que la mayoría de las veces -como ahora- no tengo nada para escribir, son sólo ganas. al menos nada más de lo que ya les dije. entonces... me vuelvo a llamar a silencio. ya compartí, ahorra arranca Transparente -avisándonos que cambiamos de disco- y se me terminó la barra de chocolate que estaba comiendo. es momento de mirar por la ventana. adiós!

un montón de nostalgia

el año pasado vivimos viajando con Anto algo más de medio año. en todo ese tiempo y en esa experiencia brutal conocí, conviví, comparti y me hice amigo de mucha gente que ahora extraño.
y los extraño tanto o más de lo que extraño el hecho de estar viajando. bueno, es dificil decirlo porque todo se mezcla.

pekes
las primas
flaco
chulo
aylu
la negra
mili
vale
gonza
guille
tomy
rulo
herna
nico
fabri
ine
lagarto


unas tremendas ganas de verlos.

concus

the telephone is singing, ringing
it's too early, don't pick it up
we don't need to,
we got everything we need right here
and everything we need is enough
it's just so easy
when the whole world fits inside of your arms
do we really need to pay attention to the alarm?



wake up slow

hoy 21

Podríamos relatar, creo, la sucesión diaria Cama-Trabajo como si fuéramos construyendo una desagradable montaña de situaciones, de mínima, molestas.

1-Dejar de dormir es feo
2-El sonido del despertador (cualquiera sea) es horrible
1+2= 3-Despertarse con despertador te corta el día con menos diez
4-Levantarse de la cama sabiendo que lo que nos espera es una jornada laboral deprime
5-Darse cuenta que ya se adelantó el despertador tres veces (diez minutos más… otros diez minutos más) y que no hay tiempo ni para desayunar lo hace sentir a uno profundamente desgraciado
6-Salir con los ojos casi cerrados, ver el tren venir, correr hasta la estación y no llegar a tomarlo, al menos a mí, me da ganas de esperar diez minutos a la próxima formación sólo para tirarme abajo
7-El viaje hacia el centro -donde siempre siempre hay algún pelotudo o forra que se pone rígido/a para mantener el medio metro que tiene entre su persona y la puerta del otro lado y así poder seguir leyendo tranquilamente La Razón mientras el resto del coche se trenza en un contienda casi bárbara por subsistir- no es para nada más feliz que los restantes 6 puntos

en términos económicos:




Pero hoy, con esos giros que no se sabe bien de dónde salen, cuando llegué a Retiro y pude salir finalmente del sector de andenes, se me ocurrió caminar hasta el trabajo en vez de combinar con el subte.

Y ahí, señores, ahí sí. Salí de la vieja estación y me sorprendió una luz zarpada. El sol se había acordado de nosotros, tan abandonados que nos tenía desde mayo!

Crucé la plaza San Martín por la mitad sin poder dejar de mirar el verde de las hojas que apenas si se movían. y ahí caí: YA LLEGÓ LA PRIMAVERA.

Aunque vaya en contra de Galileo y de las placas que cuentan días en Crónica, hoy es primavera. Y aproveché el envión anímico que me produjo el decubrimiento para poner en práctica una recomendación que me hizo mi amigo El Flaco mientras íbamos en pos de unos bizcochos en Cuzco "hay que mirar para arriba. mientras caminás, así, en vez de mirar el piso mirás para arriba y descubrís que hay un segundo piso que está bueno, un balcón viejo, la copa de los árboles, el cielo. y ya está, qué más?"

Así que mientras sonaba el pianito tacvba de "me dices loco porque he reído cuando debiera tal vez llorar. me dices loco porque he llorado cuando era todo felicidad. no me comprendes, me dices loco. sólo te inspiro curiosidad" me despachaba el mundo con unas linda cúpulas, una ventanita allá arriba del todo donde sólo habría tal vez un altillo, azulejos, el único edificio de microcentro con ladrillos a la vista (que yo conozca). Y el viaje fue hermoso. Recién cuando llegué al trabajo -10, 12 cuadras- me di cuenta que estaba en una calle llena de colectivos y ruido.

Me cansé en serio

si Del Sel gana en Santa Fé me voy a vivir a Uruguay.



Fachos hijos de puta tienen mierda en la cabeza

man on the moon

Feliz día, mis queridos

a Doña Tota

Genia.

Fuerza Doña Tota

Fuerza Don Diego

Fuerza Diego

Pasión

Gracias por tanto, mi querido Torito

Clarín, el Anti-Argentino

Ud, querido lector y amigo, a esta altura ya debe odiar a Clarín por todo lo que ya se sabe.

sin embargo, no dejo de sorprenderme de la mierda que es, la basura humana, el hueco que tienen esos reverendos hijos de una grandísima puta (herrera de noble) en el pecho. dicen ser "el gran diario argentino" pero de argentinos no tienen nada, porque no tienen sangre en las venas. FORROS.

hoy son las bodas de plata del mejor gol de la historia del mundo y el espacio exterior. hace 25 años el negro de Fiorito desparramó a todo un equipo y definió un partido para nuestra Selección Nacional contra Inglaterra.

buscando enriquecer mis sensaciones sobre este día tan importante de rememorar me meto a ver la sección de estos malparidos de Clarín y qué me encuentro? con esto:

Nota de mierda

voy a pasar por alto las ofensas al intelecto del lector de frases como "el heredero de Pelé", "el Rey argentino" (cuando sabemos que es el rey del mundo, rey de reyes) o "ese gol inimitable fue imitado" (claro, es lo mismo un Argentina-Inglaterra en la copa del mundo que un Barcelona-GETAFE por la liga española, GIL) y me voy a centrar en lo más terrible de todo.

de Víctor Hugo Morales se pueden decir mil cosas buenas y malas. pero hay una que no se la puede sacar nadie, ni siquiera estos vendepatria chupapijaseuropeas: el tipo relató como nadie ese gol. y fue el único capaz de no sólo estar a la altura de esa situación, si no que de ningún otro modo alguien podría sumarle a ese momento supremo del deporte más lindo del mundo algo de valor agregado. y Víctor Hugo pudo y lo hizo brillantemente.

y qué hace Clarín? metido en el golpe a golpe con el gobierno nos roba los 10palpeso y pone el gol del Diego con un relato... en inglés.


a las pruebas me remito. la fiscalía descansa

el sueño que se perdió en un bondi sucio promediando una noche de verano

Mirando desde mi balcón las transeúntes. dice mi ya viejo amigo Drexler. y déjenme que me vaya un poco de lo que voy a contar y les comente brevemente algo. cada vez que pienso en Drexler me acuerdo del minicomponente -mirá el término que metí- SANYO donde incansable giraba Frontera, en Regina o en Madryn. y también me acuerdo del viaje Las Grutas-El Cóndor en medio de una omnipotente tormenta de arena a bordo del Golf escuchando "yo no sé de dónde soy, mi casa está en la frontera". es que lo hicimos tanto de goma a ese disco...

no entendieron nada.

pero siguiendo con el balcón. no tengo balcón. es sabido, porque de lo contrario estaríamos en este momento ahí, tomando una fresca o haciendo un asado.

lo que si tengo desde hace años es un deseo, un anhelo para el futuro. TODOS tenemos, lo reconozcamos o no, algún sueño grasún. sisisi, no digan que no, ese sueño un tanto patético que no andan gritando por las esquinas pero que cosquillea cada tanto.

bueno, el mío es el siguiente y me ataca como una energía visceral cada vez que paso por una esquina donde hay una casa antigua con un balcón en el primer piso, que da justo a la bocacalle. de esos que son todo de material, hasta la baranda de cemento tienen, y dan a una puerta de madera con ventanas finas y largas. ¿ubican qué tipo de balcón les digo? bueno, esos.

y en ese momento se me hace muy difícil esquivar mi sueño reprimido sandrocachocastañesco (upa... mirá el ejemplo que di, uno fiambre y el otro pata de cerdo):

me veo en algún futuro levantarme de la cama a media mañana, ponerme mi bata de seda roja, servirme un whisky con dos hielos del frigobar, mirar desde cierta distancia la cama, donde duermen todavía las dos morochas que pasaron la noche conmigo, con la boluptuocidad de sus pechos y la felicidad que emana de su juventud, y, agitando los hielos en el vaso, salgo al balcón a disfrutar del paisaje urbano.

(yo les avisé que era medio patético)

ese es mi sueño y la relación con los sueños es medio jodida, lo sabemos. uno anhela, aspira a... y después las cosas pueden salir o no. y yo me doy cuenta que ya ese sueño, así como lo forja mi mente ya no va a poder suceder. se me escurre de las manos, se pierde cruzando la frontera de mi alcance, es imposible: odio el whisky.

y ya que me estoy confesando, les explico de dónde viene mi odio a esta bebida. Madre, tapate los ojos porque no sé si quieras leer lo que voy a decir.

a los 10 años -uh... ya empezó para atrás la historia: whisky+10 años, pero levanta-. bueno, a los 10 años yo era un enano agrandado. por suerte a los 16 todo cambió: di un pequeño estirón y me convertí en un pibe-de-estatura-mediana agrandado. condición que mantengo más o menos hasta la actualidad, salvo lo de "pibe", que se erosiona a pasos acelerados.

era el final de unas vacaciones en Isla Verde, Córdoba, donde íbamos a visitar a unos parientes para las fiestas. como me había hecho amigo de unos chicos del barrio me quedé unos días más, para alcanzar luego a mi flía en BA. así fue como a eso de las 2 de la matina me subí a un bondi lechero rumbo a la capital.

era el único que subía en ese pueblo y los que venían en el bondi ya estaban durmiendo. me acomodé y vino el "azafato" y me preguntó con un acento cordobés tan marcado que es imposible no acordarse: "querés algo? café o whisky?"........

claro, el enano jodón, un vivo bárbaro, le dice "si, un whisky jajaja"

a los 5 minutos el muy estúpido sube con un vaso lleno de whisky.

no sabía qué hacer, me lo dejó y volvió abajo. me quedé un rato largo con el vaso en la mano, pensando cómo zafar de la situación. otra vez eso de hacerme el vivarachón me había salido por la culata. en eso me dije "y bué, hay que afrontar la situación. ya somos grandes. probaremos, qué puede pasar, cuán feo puede ser?" y le metí un trago como uno acostumbra hacerlo a esa edad con las bebidas que tiene al alcance de la mano. inmediatamente me recorrío el cuerpo una oleada de asco tan profundo que llegué a convencerme de tener esa maldita bebida en cada terminal nerviosa de mi cuerpo. inmóvil quedé y así me mantuve durante un rato largo. recuerdo que llegué hasta a chupar uno de los hielos del vaso a ver si mejoraba un poco la situación. pero no. al rato vuelve el tipo este y dice -frase célebre- "sabés qué? no da para que estés tomando eso, así que mejor vení a tomarlo abajo así no me hacen quilombo".

me hice el duro, como que no daba para bajar, me estaba ofendiendo no dejándome tranquilo con mi whisky, y le devolví el vaso.

el asco del momento tardó mucho tiempo en irse, pero el asco por el whisky no se me va más.

y así es... será que tengo que conformarme con mis iniciales bordadas en dorado sobre la seda roja.

Fue mi cumpleaños

quiero mediante este humildísimo post agradecer a los pibes que todos los años viajan una banda sólo para que nos veamos y hablemos las mismas pelotudeces de siempre. creo que el primer reencuentro de 4 de junio fue en 2004 (o habrá sido 2005?) y a partir de ahí los viajes se suceden año a año.
se imaginarán lo feliz que me hace eso. bueno, así y más.

abajo una foto de Carlitos, el Kachu y KB, que se vinieron de Rosario, Bahía y La Plata. este año faltó el Lovo (venía con asistencia perfecta) porque se tuvo que quedar trabajando en Córdoba.

espero retribuirles todo lo que recibo de ellos.

once lauchas

Hu-mi-lla-ción.
Ahhh que feo eh! Pocas cosas más feas que la humillación, que sentirse poquita cosa, lo peor de lo más bajo. Horrible. Uno se pone hasta nervioso de pensar en la humillación. Propia y ajena.
Pienso rápidamente en escenas humillantes y me acuerdo de la primera vez que me peleé con un pibe (bueno, él peleó, yo recibí) en la escuelita de fútbol del Círculo Italiano. Recibí por todos lados y al otro día el chabón cayó, se me acercó delante de todos y dijo mientras me abrazaba “noo, ya está todo bien. Somos amigos ahora. O no rulo?”. Y yo qué iba a hacer? Que me pegara de nuevo? Me convertí rápidamente en laucha y tiré un “si, todo bien” con la cara llena de moretones.
El momento en que ya estás reducido a la nada y el otro hijo de puta encima te hunde un poco más demostrando que es Amo y Señor de la situación con un gesto de humildad o peor, conciliador. Ese momento exacto es el colmo de la humillación.

Y no es que hoy me levanté con ganas de contarle mis traumas infantiles –sobre todo porque no aprendí nada, y me siguieron golpeando muchas otras veces-, sino porque quería hacer un paralelo con algo actual.

Ayer jugó la selección. Bueno, “jugó” la “selección” (y hago así con las manos). Y les pegaron una paliza tan grande… ---si, leyeron bien, no puse “nos pegaron… bla”. Alemania nos pegó un baile en el mundial, yo sí era parte de eso. De esta selección Grondo-Batistista no. Entonces: Les pegaron---.
El rival fue nada más y nada menos que Nigeria. Y era deprimente ver 11 tipos con unas remeras albicelestes parados ahí sobre el pasto, ocupando lugar, rogando porque todo eso terminara cuanto antes. Claro, no estaba El Diego para gritarles desde el banco.
Nigeria dominó el partido de principio a fin, como no podía ser de otra manera, e hizo 4 goles contra 0 de la “selección”. E hicieron 4 porque no tenían ganas de hacer 17.
Sobre el final del partido era tal el cachetazo futbolístico propinado por la selección africana que cualquiera que haya pisado alguna vez una cancha hubiera bajado la persiana y terminado el partido cuanto antes. Porque los bailes no divierten a nadie. Pero el buen referí, ávido de ofrecer unas migajas al vagabundo, no lo quería terminar. Incluso los relatores, que suelen defender lo indefendible, rogaban por la finalización del partido que se extendía inútilmente. Minuto 92, 93, 96… y seguía. Algunos jugadores argentinos le decían al juez que hiciera lo que debía, pero él tenía otro plan.
El primer acercamiento –no se puede decir que fuera un ataque- de los argentinos al área de Nigeria terminó con un defensor parando la pelota con los muslos, cosa muy normal, y despeje. Y acá se efectiviza la humillación. Se hace carne la cachetada amistosa del patrón después del látigo. Hunde con un gesto a una institución que supo estar en lo más alto a nivel mundial y cuyos jugadores son la envidia de cualquiera.
PENAL
¡¿cómo?! Si, penal para Argentina. Bosseli patea al medio, gol de Argentina, final del partido. 4 a 1.
El tipo estiró el partido esperando alguna situación para regalar un penal para que el invitado no se fuera del continente con cero goles a favor y cuatro en contra.

Eso sí que es reducirte a laucha.