un montón de nostalgia

el año pasado vivimos viajando con Anto algo más de medio año. en todo ese tiempo y en esa experiencia brutal conocí, conviví, comparti y me hice amigo de mucha gente que ahora extraño.
y los extraño tanto o más de lo que extraño el hecho de estar viajando. bueno, es dificil decirlo porque todo se mezcla.

pekes
las primas
flaco
chulo
aylu
la negra
mili
vale
gonza
guille
tomy
rulo
herna
nico
fabri
ine
lagarto


unas tremendas ganas de verlos.

concus

the telephone is singing, ringing
it's too early, don't pick it up
we don't need to,
we got everything we need right here
and everything we need is enough
it's just so easy
when the whole world fits inside of your arms
do we really need to pay attention to the alarm?



wake up slow

hoy 21

Podríamos relatar, creo, la sucesión diaria Cama-Trabajo como si fuéramos construyendo una desagradable montaña de situaciones, de mínima, molestas.

1-Dejar de dormir es feo
2-El sonido del despertador (cualquiera sea) es horrible
1+2= 3-Despertarse con despertador te corta el día con menos diez
4-Levantarse de la cama sabiendo que lo que nos espera es una jornada laboral deprime
5-Darse cuenta que ya se adelantó el despertador tres veces (diez minutos más… otros diez minutos más) y que no hay tiempo ni para desayunar lo hace sentir a uno profundamente desgraciado
6-Salir con los ojos casi cerrados, ver el tren venir, correr hasta la estación y no llegar a tomarlo, al menos a mí, me da ganas de esperar diez minutos a la próxima formación sólo para tirarme abajo
7-El viaje hacia el centro -donde siempre siempre hay algún pelotudo o forra que se pone rígido/a para mantener el medio metro que tiene entre su persona y la puerta del otro lado y así poder seguir leyendo tranquilamente La Razón mientras el resto del coche se trenza en un contienda casi bárbara por subsistir- no es para nada más feliz que los restantes 6 puntos

en términos económicos:




Pero hoy, con esos giros que no se sabe bien de dónde salen, cuando llegué a Retiro y pude salir finalmente del sector de andenes, se me ocurrió caminar hasta el trabajo en vez de combinar con el subte.

Y ahí, señores, ahí sí. Salí de la vieja estación y me sorprendió una luz zarpada. El sol se había acordado de nosotros, tan abandonados que nos tenía desde mayo!

Crucé la plaza San Martín por la mitad sin poder dejar de mirar el verde de las hojas que apenas si se movían. y ahí caí: YA LLEGÓ LA PRIMAVERA.

Aunque vaya en contra de Galileo y de las placas que cuentan días en Crónica, hoy es primavera. Y aproveché el envión anímico que me produjo el decubrimiento para poner en práctica una recomendación que me hizo mi amigo El Flaco mientras íbamos en pos de unos bizcochos en Cuzco "hay que mirar para arriba. mientras caminás, así, en vez de mirar el piso mirás para arriba y descubrís que hay un segundo piso que está bueno, un balcón viejo, la copa de los árboles, el cielo. y ya está, qué más?"

Así que mientras sonaba el pianito tacvba de "me dices loco porque he reído cuando debiera tal vez llorar. me dices loco porque he llorado cuando era todo felicidad. no me comprendes, me dices loco. sólo te inspiro curiosidad" me despachaba el mundo con unas linda cúpulas, una ventanita allá arriba del todo donde sólo habría tal vez un altillo, azulejos, el único edificio de microcentro con ladrillos a la vista (que yo conozca). Y el viaje fue hermoso. Recién cuando llegué al trabajo -10, 12 cuadras- me di cuenta que estaba en una calle llena de colectivos y ruido.

Me cansé en serio

si Del Sel gana en Santa Fé me voy a vivir a Uruguay.



Fachos hijos de puta tienen mierda en la cabeza

man on the moon

Feliz día, mis queridos

a Doña Tota

Genia.

Fuerza Doña Tota

Fuerza Don Diego

Fuerza Diego

Pasión

Gracias por tanto, mi querido Torito

Clarín, el Anti-Argentino

Ud, querido lector y amigo, a esta altura ya debe odiar a Clarín por todo lo que ya se sabe.

sin embargo, no dejo de sorprenderme de la mierda que es, la basura humana, el hueco que tienen esos reverendos hijos de una grandísima puta (herrera de noble) en el pecho. dicen ser "el gran diario argentino" pero de argentinos no tienen nada, porque no tienen sangre en las venas. FORROS.

hoy son las bodas de plata del mejor gol de la historia del mundo y el espacio exterior. hace 25 años el negro de Fiorito desparramó a todo un equipo y definió un partido para nuestra Selección Nacional contra Inglaterra.

buscando enriquecer mis sensaciones sobre este día tan importante de rememorar me meto a ver la sección de estos malparidos de Clarín y qué me encuentro? con esto:

Nota de mierda

voy a pasar por alto las ofensas al intelecto del lector de frases como "el heredero de Pelé", "el Rey argentino" (cuando sabemos que es el rey del mundo, rey de reyes) o "ese gol inimitable fue imitado" (claro, es lo mismo un Argentina-Inglaterra en la copa del mundo que un Barcelona-GETAFE por la liga española, GIL) y me voy a centrar en lo más terrible de todo.

de Víctor Hugo Morales se pueden decir mil cosas buenas y malas. pero hay una que no se la puede sacar nadie, ni siquiera estos vendepatria chupapijaseuropeas: el tipo relató como nadie ese gol. y fue el único capaz de no sólo estar a la altura de esa situación, si no que de ningún otro modo alguien podría sumarle a ese momento supremo del deporte más lindo del mundo algo de valor agregado. y Víctor Hugo pudo y lo hizo brillantemente.

y qué hace Clarín? metido en el golpe a golpe con el gobierno nos roba los 10palpeso y pone el gol del Diego con un relato... en inglés.


a las pruebas me remito. la fiscalía descansa

el sueño que se perdió en un bondi sucio promediando una noche de verano

Mirando desde mi balcón las transeúntes. dice mi ya viejo amigo Drexler. y déjenme que me vaya un poco de lo que voy a contar y les comente brevemente algo. cada vez que pienso en Drexler me acuerdo del minicomponente -mirá el término que metí- SANYO donde incansable giraba Frontera, en Regina o en Madryn. y también me acuerdo del viaje Las Grutas-El Cóndor en medio de una omnipotente tormenta de arena a bordo del Golf escuchando "yo no sé de dónde soy, mi casa está en la frontera". es que lo hicimos tanto de goma a ese disco...

no entendieron nada.

pero siguiendo con el balcón. no tengo balcón. es sabido, porque de lo contrario estaríamos en este momento ahí, tomando una fresca o haciendo un asado.

lo que si tengo desde hace años es un deseo, un anhelo para el futuro. TODOS tenemos, lo reconozcamos o no, algún sueño grasún. sisisi, no digan que no, ese sueño un tanto patético que no andan gritando por las esquinas pero que cosquillea cada tanto.

bueno, el mío es el siguiente y me ataca como una energía visceral cada vez que paso por una esquina donde hay una casa antigua con un balcón en el primer piso, que da justo a la bocacalle. de esos que son todo de material, hasta la baranda de cemento tienen, y dan a una puerta de madera con ventanas finas y largas. ¿ubican qué tipo de balcón les digo? bueno, esos.

y en ese momento se me hace muy difícil esquivar mi sueño reprimido sandrocachocastañesco (upa... mirá el ejemplo que di, uno fiambre y el otro pata de cerdo):

me veo en algún futuro levantarme de la cama a media mañana, ponerme mi bata de seda roja, servirme un whisky con dos hielos del frigobar, mirar desde cierta distancia la cama, donde duermen todavía las dos morochas que pasaron la noche conmigo, con la boluptuocidad de sus pechos y la felicidad que emana de su juventud, y, agitando los hielos en el vaso, salgo al balcón a disfrutar del paisaje urbano.

(yo les avisé que era medio patético)

ese es mi sueño y la relación con los sueños es medio jodida, lo sabemos. uno anhela, aspira a... y después las cosas pueden salir o no. y yo me doy cuenta que ya ese sueño, así como lo forja mi mente ya no va a poder suceder. se me escurre de las manos, se pierde cruzando la frontera de mi alcance, es imposible: odio el whisky.

y ya que me estoy confesando, les explico de dónde viene mi odio a esta bebida. Madre, tapate los ojos porque no sé si quieras leer lo que voy a decir.

a los 10 años -uh... ya empezó para atrás la historia: whisky+10 años, pero levanta-. bueno, a los 10 años yo era un enano agrandado. por suerte a los 16 todo cambió: di un pequeño estirón y me convertí en un pibe-de-estatura-mediana agrandado. condición que mantengo más o menos hasta la actualidad, salvo lo de "pibe", que se erosiona a pasos acelerados.

era el final de unas vacaciones en Isla Verde, Córdoba, donde íbamos a visitar a unos parientes para las fiestas. como me había hecho amigo de unos chicos del barrio me quedé unos días más, para alcanzar luego a mi flía en BA. así fue como a eso de las 2 de la matina me subí a un bondi lechero rumbo a la capital.

era el único que subía en ese pueblo y los que venían en el bondi ya estaban durmiendo. me acomodé y vino el "azafato" y me preguntó con un acento cordobés tan marcado que es imposible no acordarse: "querés algo? café o whisky?"........

claro, el enano jodón, un vivo bárbaro, le dice "si, un whisky jajaja"

a los 5 minutos el muy estúpido sube con un vaso lleno de whisky.

no sabía qué hacer, me lo dejó y volvió abajo. me quedé un rato largo con el vaso en la mano, pensando cómo zafar de la situación. otra vez eso de hacerme el vivarachón me había salido por la culata. en eso me dije "y bué, hay que afrontar la situación. ya somos grandes. probaremos, qué puede pasar, cuán feo puede ser?" y le metí un trago como uno acostumbra hacerlo a esa edad con las bebidas que tiene al alcance de la mano. inmediatamente me recorrío el cuerpo una oleada de asco tan profundo que llegué a convencerme de tener esa maldita bebida en cada terminal nerviosa de mi cuerpo. inmóvil quedé y así me mantuve durante un rato largo. recuerdo que llegué hasta a chupar uno de los hielos del vaso a ver si mejoraba un poco la situación. pero no. al rato vuelve el tipo este y dice -frase célebre- "sabés qué? no da para que estés tomando eso, así que mejor vení a tomarlo abajo así no me hacen quilombo".

me hice el duro, como que no daba para bajar, me estaba ofendiendo no dejándome tranquilo con mi whisky, y le devolví el vaso.

el asco del momento tardó mucho tiempo en irse, pero el asco por el whisky no se me va más.

y así es... será que tengo que conformarme con mis iniciales bordadas en dorado sobre la seda roja.

Fue mi cumpleaños

quiero mediante este humildísimo post agradecer a los pibes que todos los años viajan una banda sólo para que nos veamos y hablemos las mismas pelotudeces de siempre. creo que el primer reencuentro de 4 de junio fue en 2004 (o habrá sido 2005?) y a partir de ahí los viajes se suceden año a año.
se imaginarán lo feliz que me hace eso. bueno, así y más.

abajo una foto de Carlitos, el Kachu y KB, que se vinieron de Rosario, Bahía y La Plata. este año faltó el Lovo (venía con asistencia perfecta) porque se tuvo que quedar trabajando en Córdoba.

espero retribuirles todo lo que recibo de ellos.

once lauchas

Hu-mi-lla-ción.
Ahhh que feo eh! Pocas cosas más feas que la humillación, que sentirse poquita cosa, lo peor de lo más bajo. Horrible. Uno se pone hasta nervioso de pensar en la humillación. Propia y ajena.
Pienso rápidamente en escenas humillantes y me acuerdo de la primera vez que me peleé con un pibe (bueno, él peleó, yo recibí) en la escuelita de fútbol del Círculo Italiano. Recibí por todos lados y al otro día el chabón cayó, se me acercó delante de todos y dijo mientras me abrazaba “noo, ya está todo bien. Somos amigos ahora. O no rulo?”. Y yo qué iba a hacer? Que me pegara de nuevo? Me convertí rápidamente en laucha y tiré un “si, todo bien” con la cara llena de moretones.
El momento en que ya estás reducido a la nada y el otro hijo de puta encima te hunde un poco más demostrando que es Amo y Señor de la situación con un gesto de humildad o peor, conciliador. Ese momento exacto es el colmo de la humillación.

Y no es que hoy me levanté con ganas de contarle mis traumas infantiles –sobre todo porque no aprendí nada, y me siguieron golpeando muchas otras veces-, sino porque quería hacer un paralelo con algo actual.

Ayer jugó la selección. Bueno, “jugó” la “selección” (y hago así con las manos). Y les pegaron una paliza tan grande… ---si, leyeron bien, no puse “nos pegaron… bla”. Alemania nos pegó un baile en el mundial, yo sí era parte de eso. De esta selección Grondo-Batistista no. Entonces: Les pegaron---.
El rival fue nada más y nada menos que Nigeria. Y era deprimente ver 11 tipos con unas remeras albicelestes parados ahí sobre el pasto, ocupando lugar, rogando porque todo eso terminara cuanto antes. Claro, no estaba El Diego para gritarles desde el banco.
Nigeria dominó el partido de principio a fin, como no podía ser de otra manera, e hizo 4 goles contra 0 de la “selección”. E hicieron 4 porque no tenían ganas de hacer 17.
Sobre el final del partido era tal el cachetazo futbolístico propinado por la selección africana que cualquiera que haya pisado alguna vez una cancha hubiera bajado la persiana y terminado el partido cuanto antes. Porque los bailes no divierten a nadie. Pero el buen referí, ávido de ofrecer unas migajas al vagabundo, no lo quería terminar. Incluso los relatores, que suelen defender lo indefendible, rogaban por la finalización del partido que se extendía inútilmente. Minuto 92, 93, 96… y seguía. Algunos jugadores argentinos le decían al juez que hiciera lo que debía, pero él tenía otro plan.
El primer acercamiento –no se puede decir que fuera un ataque- de los argentinos al área de Nigeria terminó con un defensor parando la pelota con los muslos, cosa muy normal, y despeje. Y acá se efectiviza la humillación. Se hace carne la cachetada amistosa del patrón después del látigo. Hunde con un gesto a una institución que supo estar en lo más alto a nivel mundial y cuyos jugadores son la envidia de cualquiera.
PENAL
¡¿cómo?! Si, penal para Argentina. Bosseli patea al medio, gol de Argentina, final del partido. 4 a 1.
El tipo estiró el partido esperando alguna situación para regalar un penal para que el invitado no se fuera del continente con cero goles a favor y cuatro en contra.

Eso sí que es reducirte a laucha.

qué pasó en la Noche de Brujos

Parecía que íbamos a ser nosotros. o sea, la banda y nadie más. hasta jodimos que era como un ensayo con escenario. eran las 10 y seguíamos siendo nosotros.
cayeron un par más, otro par y decidimos arrancar, y al final vino un montón de gente que le puso toda la onda

me encanta tocar, desde siempre. estar en un escenario provee una energía única, una cosa muy difícil de explicar. y esta vez fue increíble. a ver, pueden pensar que estoy exagerando, pero lo sentí así. a medida que se iba desenvolviendo el recital la onda era cada vez mejor y la energía se multiplicaba. la gente chocha, nosotros desaforados, el sonido muy bueno, los temas que me encantan... y así la cosa se iba volviendo más intensa y yo me iba sacando cada vez más.
tan bueno estuvo, que cuando terminó el recital quedé en un estado de excitación supremo, que debe haber sido un tanto insoportable para la gente que estaba a mi alrededor porque no paré de hablar eléctricamente un minuto.

en resumen, una noche de la re concha de la puta madre. por mil más

Noche de brujos

Viernes 13 21.30 Bulnes y Guardia Vieja 10 pe

INDIGNACIÓN! - Cosa nº5

hoy, todo contento me encuentro con esta nota. la leo y digo "seeeee, qué grande Lo De Charly, La Gran Parrilla Bajonera Argentina". que, claro está, no acaba en parrilla bajonera porque para ir un domingo al mediodía regarpa también.

pero después, Dios me libre, me puse a leer los comentarios. AH NO!! por favor léanlos. me encolericé y tuve que poner mi propio comentario.

a ver si me encuentran

Ese chiquito que juega en el Barça. por Flavio Ruiz

Hace poco Menotti dijo que el pulga era el 5° grande del fútbol (con Distefano, Cruyf, Pele y Maradona), y aquí va la primera reflexión...no se puede eludir lo generacional en estas afirmaciones. Jamás mi viejo amará a Maradona como lo amo yo, jamás mi hijo amará a Maradona como lo amo yo. Por esto es el mejor de todos los tiempos?

Un domingo de 1977 fuimos con mi padre al viejo estadio del bosque donde jugaban GELP vs Argentinos Juniors, ya todo el mundo hablaba del 10, esa tarde el partido terminó 0 a 0 y pelusa no anduvo che. En el 78 lo dejaron afuera del mundial y me acuerdo de un Gráfico donde Sivori le explicaba las razones. En el 79 me pasaba a la cama de mis viejos para ver al juvenil que ganó la copa y dieguito sencillamente la rompía. Ibas al campito y tirabas dos gambetas y se escuchaba "la lleva maradona". En el 81 lo fuí a ver a la piojera de 1 y 57, el local 1 Boca 3...imparable. En el 82 le puso un planchazo en el pecho a un brasilero, por brasilero. le rompieron la gamba España y se fue a Italia a la Juve no, al Milan no, a la Roma no...al NAPOLÍ. Aquí no hay palabras que puedan describir lo que ese hombrecito hizo con la pelota, y llegó el 86 donde cada pase a la red parecía un orgasmo. El gol a los ingleses era el gol que soñaron todos...todos los que alguna vez patearon una pelota. Para comienzo de los 90 llega el ocaso, y una revancha en el 94, que como dijo Dolina el día que le cortaron las piernas a Diego Armando...yo era más hincha de él que de la selección. Pasaron infinidad de cosas con el Diego mortal, el que está lejos de una cancha...hasta que fue DT de la celeste y blanca, donde se juntó con Lío...pero no se pudo. Como ustedes verán, sagaces lectores...no hay dudas de la pasión que a mi me genera D10S.

Lionel Messi es el mejor jugador de fútbol del mundo, y creo que esto no se pudo decir desde que Maradona abandonó la práctica. Su proyección es infinita, va camino a romper todos las marcas que se le ponen, goles, asistencias, gambetas, títulos, en un año, en dos, en tres, mejor gol de la temporada, de la anterior, de la que viene. Es un placer verlo jugar, siempre se espera algo de él, y siempre te dá algo. No tiene techo, por lo tanto no será extraño que sea el mejor de siempre dentro de muy poco. De ser así hay que disfrutarlo y mucho.

Para mi viejo será un crack, para mí de lo mejor que ví... para mi hijo será MARADONA.

--
il facha

ventaja al resto

Una marca de aires acondicionados -calculo que algo más harán de su vida, de todos modos- sacó hace unos meses esta serie de publicidades:

Publicidad 1
Publicidad 2
Publicidad 3

la idea es que por una vez en la vida, un defecto -o lo que la experiencia cotidiana te lleva a creer es un defecto, aunque podría ser considerado de otra forma- te genere alguna ventaja sobre los que no lo tienen. en la pulicidad los narigones, gente siempre señalada con el dedo, excluidos, marginados, acceden a un premio monetario sólo por su condición de tales.
y ahí dije "qué bueno, lástima que no me alcanza para comprarme un aire".

me acordé de esto hace dos días cuando fui al dermatólogo. dermatóloga, en realidad. fui para controlarme los más de 150 lunares que tengo repartidos por el cuerpo. una de las primeras preguntas fue si al exponerme al sol me quemaba colorado o no y le dije que por lo general paso directo a "negro". resulta que al ser mi piel genéticamente oscura tengo menos chances de tener problemas con los lunares y manchas en la piel. o sea, eso que varias veces hizo que viejas de mierda crucen de calle -porque me pasó también estando afeitado y con el pelo corto-, o que me dejó afuera de un boliche, me da una ventaja en un hecho concreto sobre esas viejas de mierda y sobre esos patovas impotentes.

otro caso que recuerdo es cuando estuvimos por Venezuela con Anto. parece que tengo cara de israelí. yo les digo "libanés", pero por esos lados andan muchos israelitas así que ellos dicen israelí. en un momento andábamos en nomeacuerdoquéciudad cerca de la frontera con Colombia y se nos vienen al humo dos oficiales de la policía venezolana. una mala onda pero terrible:
-de dónde son! documentos! qué hacen!
-somos de Agentina, tomá los pasaportes - y, con un cambio de expresión de 0 a 100 en 2 segundos, pasaron a tratarnos como a amigos de toda la vida.
- ahhh argentinos! y cómo están? los podemos ayudar en algo?
Anto quería tomarse la presión así que nos acompañaron hasta un puesto de bomberos cercano que tenía una salita y se despidieron con una gran sonrisa.
me acordé cuando entré a Inglaterra lo ortiva que fue agente de migraciones, y que si hubiera sido europeo pasaba como por un tubo. me acordé de todas las veces que quise ir a Hebraica (?) y no me dejaron por no ser judío. me acordé de que por tener pasaporte argentino te miran de reojo en todos lados. o en casi todos lados, porque en Venezuela fue una bendición.

espero que sepan encontrar ustedes mismos la moraleja, porque yo no.

atte.
su narigón, negro y sudaka, Elafro

18

quiero mediante este medio agradecer a jugadores y cuerpo técnico por habernos regalado una racha histórica: 18 partidos invictos con 12 victorias.

lamentablemente la racha se cortó el sábado con Almagro, pero tarde o temprano iba a suceder.

estamos peleando la mejor posición para encarar el reducido bien parados, buscando el ascenso a la B Nacional de la que nos hicieron descender injusta y anti-futbolísticamente

VAMO CHICAGOOO!!

un viejo melancólico y duro

iba a poner "viejo, ebrio y perdido" pero me percaté de que siempre pongo títulos de canciones y me paso de pelotudo.

vengo a recomendarles un disco -eeepa, como estoy con las recomendaciones!- que me voló la peluca.

no sé si todos están al tanto de la existencia de un tal Juancito Efectivo, o en su idioma natal, Johnny Cash. el tipo es de la época en que un camionero se peinaba el jopo, se colgaba la guitarra sobre la zapán y cantaba ante muchachitas locas. hicieron una peli sobre la vida de JC que no vi, pero dicen que no está mal. labura el tipo este de gladiador.

bueno, el asunto es que hace unas semanas me llamó Tawer para preparar unos temas para tocar en un homenaje a este Juancito. ahí descubrí la canción que les pego abajo, que es un cover, pero cómo la canta el tipo! como se dice en fútbol, te tira toda la experiencia encima. un viejo al final de una vida sobrecargada de todo, cantando antes de palmarla -como efectivamente hizo al poco tiempo.

y el disco ("The Man Comes Around") va todo en esa línea. no lo pongas un sábado a la noche, pero en el momento adecuado te va a sacar piel de gallina tipo erizo.

les propongo: clicki en link para escuchar el tema mientras leen abajo la letra. después me cuentan

http://www.goear.com/listen/722b037/hurt-johnny-cash



I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know
goes away
In the end
And you could have it all

My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair

Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know
goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way


Bajate el disco, papurri...

indígenas solitarios

El mundo y la gente no dejan de sorprenderme-- por suerte! aunque a vecer preferiría que no, que lo que uno espera y da por sentado finalmente se cumpla y uno pueda seguir viviendo dando como ciertos los supuestos propios sobre el funcionamiento del mundo, el alma humana y la vida misma.

era el final de la tarde de un día compolicado, sobre el epílogo de una semana abrumadoramente cargada de labores -como para no escribir siempre como un guarango y meterle un poco de snobismo literario, ja-. me había pasado todo el día adentro de una tabla de Excel, moviendo dólares de acá para allá, en montos que jamás voy a siquiera mirar de lejos. era, por primera vez en mi vida, presa de toda esa mentira de los deadlines que usan las empresas para explotarlo a uno y reducirlo a la forma de nuez.

necesitaba aire, salir, respirar. como no podía, me puse a escuchar música a todo culo-

después de un rato -la situación no había cambiado- me saqué los auriculares y le dije a la piba que labura al lado mío

-menos mal que existe el Indio, si no me hubiera tirado por la ventana

- qué?

- el Indio Solari - dije señalando los auriculares

- ahhh- contestó con cara de que algo no le cerraba- ¿estás escuchando un partido?

- no, no, el I-n-d-i-o S-o-l-a-r-i - repuse

- si... ¿no es un jugador de fútbol?- y agregó, ante mi cara de "esto no puede ser en serio"- ¿qué... hay dos?

reflexiones sobre un tsunami

1. es un bajón
2. promueve la imprudencia vial. hay imágenes de un barco por una avenida superando los límites de velocidad
   
3. ojota, hay que dajarse de romper las pelotas con la energía nuclear que vamos a quedar todos fritanga
4. da pie a que los periodistas muestren lo inútles e ignorantes que son. dijeron en TN "es importante que la gente sepa por qué es tan impotante el núcleo del reactor... bueno, es allí donde ehh este... se produce... ehhh la... eh, combustión". ¿le puiste mucho diesel al reactor, gil de cuarta? fijate si no se pegó la bujía! lo importante es que antes de salir a hablar te informes un poco, por lo menos buscar Fisión en wikipedia
5. si bien existe la creencia popular de que los desastres naturales son de alguna manera igualitarios -porque no distinguen entre ricos y pobes, al que le toca le toca, allá en el horno se vamo a encontrar- en realidad los episodios sísmicos acaecidos en los últimos tiempos son una de las muestras más fieles de la diferenciación social y de cómo afecta diferenciadamente un hecho que en principio parece que pegara parejo. a ver, en Haití hubo un terremoto de 7.0 y no sólo hubo 316.000 muertos si no que generó un caos social, que incluyó linchamientos como si se estuviera en la antigua Roma, que no sólo tuvo que ver con el terremoto y las consecuencias directas del mismo si no con una pauperización del pueblo haitiano -si es que alguna vez no fue paupérrimo. el terremoto de Japón fue de 9.0 y estuvo acompañado por un tsunami que barrió con todo y sin embargo las cifras no tienen nada que ver con las de Haití. pará, 1.200 muertos es un montón, pero aunque le sumes los otros 2.000 desaparecidos es al lado de los 316mil casi un chiste de mal gusto
6. el creador de los animé japoneses habrá captado el momento de un tsunami que los dibujó a todos con los ojos tan abiertos?
7. el mundo del karaoke está de duelo
   
8. no planifiquen viajes por la zona de la placa del pacífico