stop:play

terminó recién Los Excéntricos Tenembaum. y sigue sumando porotos a lo que no me canso de repetir, que las cosas buenas hay que verlas, leerlas y vivirlas una y mil veces.
no sé si todos tendrán en mente la peli, Pagoda, los hijos de Ben Stiler con los aire-comprimidos, Owen Wilson manejando con la cara pintada. pero claro, corro con la ventaja de haberla visto recién. muy buena peli.

y como las cosas verdaderamente buenas, no terminan sin disparar algo. el otro día decía un autor de teatro que yo no conocía que cuando ellos escriben una obra juegan siempre con lo que nunca podrán manejar, que es la parte que le pone el que está del otro lado y la parte que le pone el espectador en inventar lo que se cuenta. las cosas que generan pueden intentar estar direccionadas, pero nunca van a poder dar en un blanco. en ninguno. es fundamental que haya un tipo recibiendo el mensaje y decodificándolo en un lenguaje totalmente distinto y propio.
y recién, terminando los Tenembaun me puse a pensar en los personajes. como siempre que veo una peli más de una vez, pongo a trabajar un poco a la cabeza (siempre la primera vez es en blanco) y trato de ver qué se quería decir.
los personajes, los hijos de Royal Tenembaun, eran niños grandes. cada uno estancado en su momento, pero todos preadolecentes de treintaipico años. y por un segundo, y más si uno la mira después de la segunda cerveza y con 3 semanas sin dormir, puede pasar que a lo uno invada la sensación de que eso es de algún modo felicidad. hay amor, perdón, redención, cariño, apoyo, y una música tan bien puesta que decís "puta, que afortunado este Luke Wilson". claro, el tipo acaba de tener un intento y le decís afortunado!! y ahí caí en algo que pocas cosas como el cine pueden generar, que es ponerte en un lugar de completa irracionalidad. se me viene a la cabeza Hable con ella, que estaba contada de tal manera que hasta te daba pena el personaje, que (perdón si alguien no la vio, pase directamente al último párrafo) no era más que un abusador que había violado a una mina en estado vegetativo!!! fukin mierda Almodóvar!
pero los tipos te ponen en esa circunstancia en la que uno puede sentir lo que jamás se permitiría o lo que no le sale. hacia el fin de la película que acabo de ver, no había otra cosa más que felicidad y hasta un poco de envidia. envidia por una manga de infelices, en definitiva.

ssspetaculá ver estas cosas
nos vemos

quién?

noticias en todos lados. noticia en Argentina. 7 notas en Clarín

SE MURIÓ STEVE JOBS!!!


perdón, quién? hace un mes en uno de esos juegos que hay que adivinar a un personaje famoso me tocó un papelito que decía Steve Jobs. como no sabía quién era me fui por el lado de el bar o por zona jobs, no me acuerdo. y nadie adivinó. se supone que hay que saber quién es el CEO de una empresa?

a ver. se murió un tipo que diseñaba aparatitos. punto. un tipo allá en los States que tenía un trabajo, que lo había muy bien y que le pagaban una fortuna por eso. fin. qué tienen que llorar ahora a un tipo que les hizo gastar guita en aparatitos que funcionan igual a los que salen la mitad pero no tienen una manzana? encima acá, al otro lado del mundo! por Dios y la Virgen Santísima, no rompan las pelotas. tantas cosas importantes y la nota en todos lados es que se murió el Pancho este

dale dale

y dale con Las Pelotas. no puedo, no puedo ni que venga Joan Manuel y me lo diga, no hay caso. no me sale dejar de escuchar Las Pelotas una y otra vez, discos nuevos, viejos, de estudio y en vivo, con y sin el Bocha. y ya los debo tener medio podridos con la banda, porque siempre que escucho me dan ganas de esribir. de escribir y compartirlo, de compartir alguna sensación, hacer que todos encuentren en la banda lo que encuentro yo, y que de repente estemos todos escuchando "bombachitas rosas". es que estos tipos logran de algún modo que no termino de entender tocar algún filamento, un algo, no?

bueno, el tema es que la mayoría de las veces -como ahora- no tengo nada para escribir, son sólo ganas. al menos nada más de lo que ya les dije. entonces... me vuelvo a llamar a silencio. ya compartí, ahorra arranca Transparente -avisándonos que cambiamos de disco- y se me terminó la barra de chocolate que estaba comiendo. es momento de mirar por la ventana. adiós!

un montón de nostalgia

el año pasado vivimos viajando con Anto algo más de medio año. en todo ese tiempo y en esa experiencia brutal conocí, conviví, comparti y me hice amigo de mucha gente que ahora extraño.
y los extraño tanto o más de lo que extraño el hecho de estar viajando. bueno, es dificil decirlo porque todo se mezcla.

pekes
las primas
flaco
chulo
aylu
la negra
mili
vale
gonza
guille
tomy
rulo
herna
nico
fabri
ine
lagarto


unas tremendas ganas de verlos.

concus

the telephone is singing, ringing
it's too early, don't pick it up
we don't need to,
we got everything we need right here
and everything we need is enough
it's just so easy
when the whole world fits inside of your arms
do we really need to pay attention to the alarm?



wake up slow

hoy 21

Podríamos relatar, creo, la sucesión diaria Cama-Trabajo como si fuéramos construyendo una desagradable montaña de situaciones, de mínima, molestas.

1-Dejar de dormir es feo
2-El sonido del despertador (cualquiera sea) es horrible
1+2= 3-Despertarse con despertador te corta el día con menos diez
4-Levantarse de la cama sabiendo que lo que nos espera es una jornada laboral deprime
5-Darse cuenta que ya se adelantó el despertador tres veces (diez minutos más… otros diez minutos más) y que no hay tiempo ni para desayunar lo hace sentir a uno profundamente desgraciado
6-Salir con los ojos casi cerrados, ver el tren venir, correr hasta la estación y no llegar a tomarlo, al menos a mí, me da ganas de esperar diez minutos a la próxima formación sólo para tirarme abajo
7-El viaje hacia el centro -donde siempre siempre hay algún pelotudo o forra que se pone rígido/a para mantener el medio metro que tiene entre su persona y la puerta del otro lado y así poder seguir leyendo tranquilamente La Razón mientras el resto del coche se trenza en un contienda casi bárbara por subsistir- no es para nada más feliz que los restantes 6 puntos

en términos económicos:




Pero hoy, con esos giros que no se sabe bien de dónde salen, cuando llegué a Retiro y pude salir finalmente del sector de andenes, se me ocurrió caminar hasta el trabajo en vez de combinar con el subte.

Y ahí, señores, ahí sí. Salí de la vieja estación y me sorprendió una luz zarpada. El sol se había acordado de nosotros, tan abandonados que nos tenía desde mayo!

Crucé la plaza San Martín por la mitad sin poder dejar de mirar el verde de las hojas que apenas si se movían. y ahí caí: YA LLEGÓ LA PRIMAVERA.

Aunque vaya en contra de Galileo y de las placas que cuentan días en Crónica, hoy es primavera. Y aproveché el envión anímico que me produjo el decubrimiento para poner en práctica una recomendación que me hizo mi amigo El Flaco mientras íbamos en pos de unos bizcochos en Cuzco "hay que mirar para arriba. mientras caminás, así, en vez de mirar el piso mirás para arriba y descubrís que hay un segundo piso que está bueno, un balcón viejo, la copa de los árboles, el cielo. y ya está, qué más?"

Así que mientras sonaba el pianito tacvba de "me dices loco porque he reído cuando debiera tal vez llorar. me dices loco porque he llorado cuando era todo felicidad. no me comprendes, me dices loco. sólo te inspiro curiosidad" me despachaba el mundo con unas linda cúpulas, una ventanita allá arriba del todo donde sólo habría tal vez un altillo, azulejos, el único edificio de microcentro con ladrillos a la vista (que yo conozca). Y el viaje fue hermoso. Recién cuando llegué al trabajo -10, 12 cuadras- me di cuenta que estaba en una calle llena de colectivos y ruido.

Me cansé en serio

si Del Sel gana en Santa Fé me voy a vivir a Uruguay.



Fachos hijos de puta tienen mierda en la cabeza

man on the moon

Feliz día, mis queridos

a Doña Tota

Genia.

Fuerza Doña Tota

Fuerza Don Diego

Fuerza Diego

Pasión

Gracias por tanto, mi querido Torito

Clarín, el Anti-Argentino

Ud, querido lector y amigo, a esta altura ya debe odiar a Clarín por todo lo que ya se sabe.

sin embargo, no dejo de sorprenderme de la mierda que es, la basura humana, el hueco que tienen esos reverendos hijos de una grandísima puta (herrera de noble) en el pecho. dicen ser "el gran diario argentino" pero de argentinos no tienen nada, porque no tienen sangre en las venas. FORROS.

hoy son las bodas de plata del mejor gol de la historia del mundo y el espacio exterior. hace 25 años el negro de Fiorito desparramó a todo un equipo y definió un partido para nuestra Selección Nacional contra Inglaterra.

buscando enriquecer mis sensaciones sobre este día tan importante de rememorar me meto a ver la sección de estos malparidos de Clarín y qué me encuentro? con esto:

Nota de mierda

voy a pasar por alto las ofensas al intelecto del lector de frases como "el heredero de Pelé", "el Rey argentino" (cuando sabemos que es el rey del mundo, rey de reyes) o "ese gol inimitable fue imitado" (claro, es lo mismo un Argentina-Inglaterra en la copa del mundo que un Barcelona-GETAFE por la liga española, GIL) y me voy a centrar en lo más terrible de todo.

de Víctor Hugo Morales se pueden decir mil cosas buenas y malas. pero hay una que no se la puede sacar nadie, ni siquiera estos vendepatria chupapijaseuropeas: el tipo relató como nadie ese gol. y fue el único capaz de no sólo estar a la altura de esa situación, si no que de ningún otro modo alguien podría sumarle a ese momento supremo del deporte más lindo del mundo algo de valor agregado. y Víctor Hugo pudo y lo hizo brillantemente.

y qué hace Clarín? metido en el golpe a golpe con el gobierno nos roba los 10palpeso y pone el gol del Diego con un relato... en inglés.


a las pruebas me remito. la fiscalía descansa

el sueño que se perdió en un bondi sucio promediando una noche de verano

Mirando desde mi balcón las transeúntes. dice mi ya viejo amigo Drexler. y déjenme que me vaya un poco de lo que voy a contar y les comente brevemente algo. cada vez que pienso en Drexler me acuerdo del minicomponente -mirá el término que metí- SANYO donde incansable giraba Frontera, en Regina o en Madryn. y también me acuerdo del viaje Las Grutas-El Cóndor en medio de una omnipotente tormenta de arena a bordo del Golf escuchando "yo no sé de dónde soy, mi casa está en la frontera". es que lo hicimos tanto de goma a ese disco...

no entendieron nada.

pero siguiendo con el balcón. no tengo balcón. es sabido, porque de lo contrario estaríamos en este momento ahí, tomando una fresca o haciendo un asado.

lo que si tengo desde hace años es un deseo, un anhelo para el futuro. TODOS tenemos, lo reconozcamos o no, algún sueño grasún. sisisi, no digan que no, ese sueño un tanto patético que no andan gritando por las esquinas pero que cosquillea cada tanto.

bueno, el mío es el siguiente y me ataca como una energía visceral cada vez que paso por una esquina donde hay una casa antigua con un balcón en el primer piso, que da justo a la bocacalle. de esos que son todo de material, hasta la baranda de cemento tienen, y dan a una puerta de madera con ventanas finas y largas. ¿ubican qué tipo de balcón les digo? bueno, esos.

y en ese momento se me hace muy difícil esquivar mi sueño reprimido sandrocachocastañesco (upa... mirá el ejemplo que di, uno fiambre y el otro pata de cerdo):

me veo en algún futuro levantarme de la cama a media mañana, ponerme mi bata de seda roja, servirme un whisky con dos hielos del frigobar, mirar desde cierta distancia la cama, donde duermen todavía las dos morochas que pasaron la noche conmigo, con la boluptuocidad de sus pechos y la felicidad que emana de su juventud, y, agitando los hielos en el vaso, salgo al balcón a disfrutar del paisaje urbano.

(yo les avisé que era medio patético)

ese es mi sueño y la relación con los sueños es medio jodida, lo sabemos. uno anhela, aspira a... y después las cosas pueden salir o no. y yo me doy cuenta que ya ese sueño, así como lo forja mi mente ya no va a poder suceder. se me escurre de las manos, se pierde cruzando la frontera de mi alcance, es imposible: odio el whisky.

y ya que me estoy confesando, les explico de dónde viene mi odio a esta bebida. Madre, tapate los ojos porque no sé si quieras leer lo que voy a decir.

a los 10 años -uh... ya empezó para atrás la historia: whisky+10 años, pero levanta-. bueno, a los 10 años yo era un enano agrandado. por suerte a los 16 todo cambió: di un pequeño estirón y me convertí en un pibe-de-estatura-mediana agrandado. condición que mantengo más o menos hasta la actualidad, salvo lo de "pibe", que se erosiona a pasos acelerados.

era el final de unas vacaciones en Isla Verde, Córdoba, donde íbamos a visitar a unos parientes para las fiestas. como me había hecho amigo de unos chicos del barrio me quedé unos días más, para alcanzar luego a mi flía en BA. así fue como a eso de las 2 de la matina me subí a un bondi lechero rumbo a la capital.

era el único que subía en ese pueblo y los que venían en el bondi ya estaban durmiendo. me acomodé y vino el "azafato" y me preguntó con un acento cordobés tan marcado que es imposible no acordarse: "querés algo? café o whisky?"........

claro, el enano jodón, un vivo bárbaro, le dice "si, un whisky jajaja"

a los 5 minutos el muy estúpido sube con un vaso lleno de whisky.

no sabía qué hacer, me lo dejó y volvió abajo. me quedé un rato largo con el vaso en la mano, pensando cómo zafar de la situación. otra vez eso de hacerme el vivarachón me había salido por la culata. en eso me dije "y bué, hay que afrontar la situación. ya somos grandes. probaremos, qué puede pasar, cuán feo puede ser?" y le metí un trago como uno acostumbra hacerlo a esa edad con las bebidas que tiene al alcance de la mano. inmediatamente me recorrío el cuerpo una oleada de asco tan profundo que llegué a convencerme de tener esa maldita bebida en cada terminal nerviosa de mi cuerpo. inmóvil quedé y así me mantuve durante un rato largo. recuerdo que llegué hasta a chupar uno de los hielos del vaso a ver si mejoraba un poco la situación. pero no. al rato vuelve el tipo este y dice -frase célebre- "sabés qué? no da para que estés tomando eso, así que mejor vení a tomarlo abajo así no me hacen quilombo".

me hice el duro, como que no daba para bajar, me estaba ofendiendo no dejándome tranquilo con mi whisky, y le devolví el vaso.

el asco del momento tardó mucho tiempo en irse, pero el asco por el whisky no se me va más.

y así es... será que tengo que conformarme con mis iniciales bordadas en dorado sobre la seda roja.

Fue mi cumpleaños

quiero mediante este humildísimo post agradecer a los pibes que todos los años viajan una banda sólo para que nos veamos y hablemos las mismas pelotudeces de siempre. creo que el primer reencuentro de 4 de junio fue en 2004 (o habrá sido 2005?) y a partir de ahí los viajes se suceden año a año.
se imaginarán lo feliz que me hace eso. bueno, así y más.

abajo una foto de Carlitos, el Kachu y KB, que se vinieron de Rosario, Bahía y La Plata. este año faltó el Lovo (venía con asistencia perfecta) porque se tuvo que quedar trabajando en Córdoba.

espero retribuirles todo lo que recibo de ellos.

once lauchas

Hu-mi-lla-ción.
Ahhh que feo eh! Pocas cosas más feas que la humillación, que sentirse poquita cosa, lo peor de lo más bajo. Horrible. Uno se pone hasta nervioso de pensar en la humillación. Propia y ajena.
Pienso rápidamente en escenas humillantes y me acuerdo de la primera vez que me peleé con un pibe (bueno, él peleó, yo recibí) en la escuelita de fútbol del Círculo Italiano. Recibí por todos lados y al otro día el chabón cayó, se me acercó delante de todos y dijo mientras me abrazaba “noo, ya está todo bien. Somos amigos ahora. O no rulo?”. Y yo qué iba a hacer? Que me pegara de nuevo? Me convertí rápidamente en laucha y tiré un “si, todo bien” con la cara llena de moretones.
El momento en que ya estás reducido a la nada y el otro hijo de puta encima te hunde un poco más demostrando que es Amo y Señor de la situación con un gesto de humildad o peor, conciliador. Ese momento exacto es el colmo de la humillación.

Y no es que hoy me levanté con ganas de contarle mis traumas infantiles –sobre todo porque no aprendí nada, y me siguieron golpeando muchas otras veces-, sino porque quería hacer un paralelo con algo actual.

Ayer jugó la selección. Bueno, “jugó” la “selección” (y hago así con las manos). Y les pegaron una paliza tan grande… ---si, leyeron bien, no puse “nos pegaron… bla”. Alemania nos pegó un baile en el mundial, yo sí era parte de eso. De esta selección Grondo-Batistista no. Entonces: Les pegaron---.
El rival fue nada más y nada menos que Nigeria. Y era deprimente ver 11 tipos con unas remeras albicelestes parados ahí sobre el pasto, ocupando lugar, rogando porque todo eso terminara cuanto antes. Claro, no estaba El Diego para gritarles desde el banco.
Nigeria dominó el partido de principio a fin, como no podía ser de otra manera, e hizo 4 goles contra 0 de la “selección”. E hicieron 4 porque no tenían ganas de hacer 17.
Sobre el final del partido era tal el cachetazo futbolístico propinado por la selección africana que cualquiera que haya pisado alguna vez una cancha hubiera bajado la persiana y terminado el partido cuanto antes. Porque los bailes no divierten a nadie. Pero el buen referí, ávido de ofrecer unas migajas al vagabundo, no lo quería terminar. Incluso los relatores, que suelen defender lo indefendible, rogaban por la finalización del partido que se extendía inútilmente. Minuto 92, 93, 96… y seguía. Algunos jugadores argentinos le decían al juez que hiciera lo que debía, pero él tenía otro plan.
El primer acercamiento –no se puede decir que fuera un ataque- de los argentinos al área de Nigeria terminó con un defensor parando la pelota con los muslos, cosa muy normal, y despeje. Y acá se efectiviza la humillación. Se hace carne la cachetada amistosa del patrón después del látigo. Hunde con un gesto a una institución que supo estar en lo más alto a nivel mundial y cuyos jugadores son la envidia de cualquiera.
PENAL
¡¿cómo?! Si, penal para Argentina. Bosseli patea al medio, gol de Argentina, final del partido. 4 a 1.
El tipo estiró el partido esperando alguna situación para regalar un penal para que el invitado no se fuera del continente con cero goles a favor y cuatro en contra.

Eso sí que es reducirte a laucha.

qué pasó en la Noche de Brujos

Parecía que íbamos a ser nosotros. o sea, la banda y nadie más. hasta jodimos que era como un ensayo con escenario. eran las 10 y seguíamos siendo nosotros.
cayeron un par más, otro par y decidimos arrancar, y al final vino un montón de gente que le puso toda la onda

me encanta tocar, desde siempre. estar en un escenario provee una energía única, una cosa muy difícil de explicar. y esta vez fue increíble. a ver, pueden pensar que estoy exagerando, pero lo sentí así. a medida que se iba desenvolviendo el recital la onda era cada vez mejor y la energía se multiplicaba. la gente chocha, nosotros desaforados, el sonido muy bueno, los temas que me encantan... y así la cosa se iba volviendo más intensa y yo me iba sacando cada vez más.
tan bueno estuvo, que cuando terminó el recital quedé en un estado de excitación supremo, que debe haber sido un tanto insoportable para la gente que estaba a mi alrededor porque no paré de hablar eléctricamente un minuto.

en resumen, una noche de la re concha de la puta madre. por mil más

Noche de brujos

Viernes 13 21.30 Bulnes y Guardia Vieja 10 pe

INDIGNACIÓN! - Cosa nº5

hoy, todo contento me encuentro con esta nota. la leo y digo "seeeee, qué grande Lo De Charly, La Gran Parrilla Bajonera Argentina". que, claro está, no acaba en parrilla bajonera porque para ir un domingo al mediodía regarpa también.

pero después, Dios me libre, me puse a leer los comentarios. AH NO!! por favor léanlos. me encolericé y tuve que poner mi propio comentario.

a ver si me encuentran

Ese chiquito que juega en el Barça. por Flavio Ruiz

Hace poco Menotti dijo que el pulga era el 5° grande del fútbol (con Distefano, Cruyf, Pele y Maradona), y aquí va la primera reflexión...no se puede eludir lo generacional en estas afirmaciones. Jamás mi viejo amará a Maradona como lo amo yo, jamás mi hijo amará a Maradona como lo amo yo. Por esto es el mejor de todos los tiempos?

Un domingo de 1977 fuimos con mi padre al viejo estadio del bosque donde jugaban GELP vs Argentinos Juniors, ya todo el mundo hablaba del 10, esa tarde el partido terminó 0 a 0 y pelusa no anduvo che. En el 78 lo dejaron afuera del mundial y me acuerdo de un Gráfico donde Sivori le explicaba las razones. En el 79 me pasaba a la cama de mis viejos para ver al juvenil que ganó la copa y dieguito sencillamente la rompía. Ibas al campito y tirabas dos gambetas y se escuchaba "la lleva maradona". En el 81 lo fuí a ver a la piojera de 1 y 57, el local 1 Boca 3...imparable. En el 82 le puso un planchazo en el pecho a un brasilero, por brasilero. le rompieron la gamba España y se fue a Italia a la Juve no, al Milan no, a la Roma no...al NAPOLÍ. Aquí no hay palabras que puedan describir lo que ese hombrecito hizo con la pelota, y llegó el 86 donde cada pase a la red parecía un orgasmo. El gol a los ingleses era el gol que soñaron todos...todos los que alguna vez patearon una pelota. Para comienzo de los 90 llega el ocaso, y una revancha en el 94, que como dijo Dolina el día que le cortaron las piernas a Diego Armando...yo era más hincha de él que de la selección. Pasaron infinidad de cosas con el Diego mortal, el que está lejos de una cancha...hasta que fue DT de la celeste y blanca, donde se juntó con Lío...pero no se pudo. Como ustedes verán, sagaces lectores...no hay dudas de la pasión que a mi me genera D10S.

Lionel Messi es el mejor jugador de fútbol del mundo, y creo que esto no se pudo decir desde que Maradona abandonó la práctica. Su proyección es infinita, va camino a romper todos las marcas que se le ponen, goles, asistencias, gambetas, títulos, en un año, en dos, en tres, mejor gol de la temporada, de la anterior, de la que viene. Es un placer verlo jugar, siempre se espera algo de él, y siempre te dá algo. No tiene techo, por lo tanto no será extraño que sea el mejor de siempre dentro de muy poco. De ser así hay que disfrutarlo y mucho.

Para mi viejo será un crack, para mí de lo mejor que ví... para mi hijo será MARADONA.

--
il facha

ventaja al resto

Una marca de aires acondicionados -calculo que algo más harán de su vida, de todos modos- sacó hace unos meses esta serie de publicidades:

Publicidad 1
Publicidad 2
Publicidad 3

la idea es que por una vez en la vida, un defecto -o lo que la experiencia cotidiana te lleva a creer es un defecto, aunque podría ser considerado de otra forma- te genere alguna ventaja sobre los que no lo tienen. en la pulicidad los narigones, gente siempre señalada con el dedo, excluidos, marginados, acceden a un premio monetario sólo por su condición de tales.
y ahí dije "qué bueno, lástima que no me alcanza para comprarme un aire".

me acordé de esto hace dos días cuando fui al dermatólogo. dermatóloga, en realidad. fui para controlarme los más de 150 lunares que tengo repartidos por el cuerpo. una de las primeras preguntas fue si al exponerme al sol me quemaba colorado o no y le dije que por lo general paso directo a "negro". resulta que al ser mi piel genéticamente oscura tengo menos chances de tener problemas con los lunares y manchas en la piel. o sea, eso que varias veces hizo que viejas de mierda crucen de calle -porque me pasó también estando afeitado y con el pelo corto-, o que me dejó afuera de un boliche, me da una ventaja en un hecho concreto sobre esas viejas de mierda y sobre esos patovas impotentes.

otro caso que recuerdo es cuando estuvimos por Venezuela con Anto. parece que tengo cara de israelí. yo les digo "libanés", pero por esos lados andan muchos israelitas así que ellos dicen israelí. en un momento andábamos en nomeacuerdoquéciudad cerca de la frontera con Colombia y se nos vienen al humo dos oficiales de la policía venezolana. una mala onda pero terrible:
-de dónde son! documentos! qué hacen!
-somos de Agentina, tomá los pasaportes - y, con un cambio de expresión de 0 a 100 en 2 segundos, pasaron a tratarnos como a amigos de toda la vida.
- ahhh argentinos! y cómo están? los podemos ayudar en algo?
Anto quería tomarse la presión así que nos acompañaron hasta un puesto de bomberos cercano que tenía una salita y se despidieron con una gran sonrisa.
me acordé cuando entré a Inglaterra lo ortiva que fue agente de migraciones, y que si hubiera sido europeo pasaba como por un tubo. me acordé de todas las veces que quise ir a Hebraica (?) y no me dejaron por no ser judío. me acordé de que por tener pasaporte argentino te miran de reojo en todos lados. o en casi todos lados, porque en Venezuela fue una bendición.

espero que sepan encontrar ustedes mismos la moraleja, porque yo no.

atte.
su narigón, negro y sudaka, Elafro

18

quiero mediante este medio agradecer a jugadores y cuerpo técnico por habernos regalado una racha histórica: 18 partidos invictos con 12 victorias.

lamentablemente la racha se cortó el sábado con Almagro, pero tarde o temprano iba a suceder.

estamos peleando la mejor posición para encarar el reducido bien parados, buscando el ascenso a la B Nacional de la que nos hicieron descender injusta y anti-futbolísticamente

VAMO CHICAGOOO!!

un viejo melancólico y duro

iba a poner "viejo, ebrio y perdido" pero me percaté de que siempre pongo títulos de canciones y me paso de pelotudo.

vengo a recomendarles un disco -eeepa, como estoy con las recomendaciones!- que me voló la peluca.

no sé si todos están al tanto de la existencia de un tal Juancito Efectivo, o en su idioma natal, Johnny Cash. el tipo es de la época en que un camionero se peinaba el jopo, se colgaba la guitarra sobre la zapán y cantaba ante muchachitas locas. hicieron una peli sobre la vida de JC que no vi, pero dicen que no está mal. labura el tipo este de gladiador.

bueno, el asunto es que hace unas semanas me llamó Tawer para preparar unos temas para tocar en un homenaje a este Juancito. ahí descubrí la canción que les pego abajo, que es un cover, pero cómo la canta el tipo! como se dice en fútbol, te tira toda la experiencia encima. un viejo al final de una vida sobrecargada de todo, cantando antes de palmarla -como efectivamente hizo al poco tiempo.

y el disco ("The Man Comes Around") va todo en esa línea. no lo pongas un sábado a la noche, pero en el momento adecuado te va a sacar piel de gallina tipo erizo.

les propongo: clicki en link para escuchar el tema mientras leen abajo la letra. después me cuentan

http://www.goear.com/listen/722b037/hurt-johnny-cash



I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know
goes away
In the end
And you could have it all

My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair

Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know
goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way


Bajate el disco, papurri...

indígenas solitarios

El mundo y la gente no dejan de sorprenderme-- por suerte! aunque a vecer preferiría que no, que lo que uno espera y da por sentado finalmente se cumpla y uno pueda seguir viviendo dando como ciertos los supuestos propios sobre el funcionamiento del mundo, el alma humana y la vida misma.

era el final de la tarde de un día compolicado, sobre el epílogo de una semana abrumadoramente cargada de labores -como para no escribir siempre como un guarango y meterle un poco de snobismo literario, ja-. me había pasado todo el día adentro de una tabla de Excel, moviendo dólares de acá para allá, en montos que jamás voy a siquiera mirar de lejos. era, por primera vez en mi vida, presa de toda esa mentira de los deadlines que usan las empresas para explotarlo a uno y reducirlo a la forma de nuez.

necesitaba aire, salir, respirar. como no podía, me puse a escuchar música a todo culo-

después de un rato -la situación no había cambiado- me saqué los auriculares y le dije a la piba que labura al lado mío

-menos mal que existe el Indio, si no me hubiera tirado por la ventana

- qué?

- el Indio Solari - dije señalando los auriculares

- ahhh- contestó con cara de que algo no le cerraba- ¿estás escuchando un partido?

- no, no, el I-n-d-i-o S-o-l-a-r-i - repuse

- si... ¿no es un jugador de fútbol?- y agregó, ante mi cara de "esto no puede ser en serio"- ¿qué... hay dos?

reflexiones sobre un tsunami

1. es un bajón
2. promueve la imprudencia vial. hay imágenes de un barco por una avenida superando los límites de velocidad
   
3. ojota, hay que dajarse de romper las pelotas con la energía nuclear que vamos a quedar todos fritanga
4. da pie a que los periodistas muestren lo inútles e ignorantes que son. dijeron en TN "es importante que la gente sepa por qué es tan impotante el núcleo del reactor... bueno, es allí donde ehh este... se produce... ehhh la... eh, combustión". ¿le puiste mucho diesel al reactor, gil de cuarta? fijate si no se pegó la bujía! lo importante es que antes de salir a hablar te informes un poco, por lo menos buscar Fisión en wikipedia
5. si bien existe la creencia popular de que los desastres naturales son de alguna manera igualitarios -porque no distinguen entre ricos y pobes, al que le toca le toca, allá en el horno se vamo a encontrar- en realidad los episodios sísmicos acaecidos en los últimos tiempos son una de las muestras más fieles de la diferenciación social y de cómo afecta diferenciadamente un hecho que en principio parece que pegara parejo. a ver, en Haití hubo un terremoto de 7.0 y no sólo hubo 316.000 muertos si no que generó un caos social, que incluyó linchamientos como si se estuviera en la antigua Roma, que no sólo tuvo que ver con el terremoto y las consecuencias directas del mismo si no con una pauperización del pueblo haitiano -si es que alguna vez no fue paupérrimo. el terremoto de Japón fue de 9.0 y estuvo acompañado por un tsunami que barrió con todo y sin embargo las cifras no tienen nada que ver con las de Haití. pará, 1.200 muertos es un montón, pero aunque le sumes los otros 2.000 desaparecidos es al lado de los 316mil casi un chiste de mal gusto
6. el creador de los animé japoneses habrá captado el momento de un tsunami que los dibujó a todos con los ojos tan abiertos?
7. el mundo del karaoke está de duelo
   
8. no planifiquen viajes por la zona de la placa del pacífico
   

boys don´t cry (most of the time)

estoy leyendo un librón (otro) pero librón librón mal, eh. les cuento mi historia personal con el libro.

tengo una hermana. desde chica se dedicó a lastrar libros a diestra y siniestra en tiempo récord. arrancó con Anne de los tejados verdes y ya no paró. eso genera algún tipo de inconveniente a la hora de cumpleaños, navidades, etc. uno sabe que le encantaría recibir un libro como regalo, pero cómo encontrar alguno que justo justo no haya leído? ahí nomás cruzo de vereda y le compro una remera.

resulta que un día se mete en una librería sin saber qué leer y el tipo de ahí -tal vez fuera ex compañero de la facultad, o esa es otra historia, no lo recuerdo- le recomendó el libro. el tipo le dijo algo como "no te guíes ni por el nombre ni por la tapa, es un librón". bué, puede que no usara la palabra librón. pero dijo eso. Juli dudó pero compró. a los días empezó su campaña de recomendación del libro -como supo hacer otrota con El curioso incidente del perro a la medianoche, que años después se convirtió en un éxito en las bateas-, aclarando el tema de la tapa y el nombre.

esto habrá sido hace año y medio, o 2 años.

(ven lo que digo del nombre y la tapa? hay que colgar al diseñador y al de marketing)

tengo casa nueva. y en un barrio que no conocía. tengo además una novia a la que le gusta salir a caminar tanto como a mí, así que en los primeros días en Belgrano R decidimos hacer un reconocimiento del terreno. y aunque por la calle me gritaban "krause", "schwarzkopf" y demás improperios, fue un paseo muy ameno. era un domingo a la tarde y las calles estaban llenas de mesitas con gente, las plazas bien verdes, gente de la high class. parecía que estuviéramos adentro de un cuadro de otro siglo, con los personajes de la elite parisina usando galeras.

no llevábamos más de 3 cuadras cuando vimos una librería bien bonita y no pudimos contenernos.

compramos el libro. hubo un pequeño roce sobre quién lo leía primero y, mucho lobby mediante, arranqué con el libro ese mismo día.

la trama tiene más de un personaje principal, pero uno de ellos es un tipo ya grande cuya historia personal es muy muy triste. y no saben lo bien que maneja la mina (esta NicoleK) los tiempos y las formas para hacerte sentir tan triste que no podés más y al rato hacerte largar una carcajada descompresora. los pasajes entre este personaje (Leo Gursky) y Bruno, su amigo de toda la vida, son mágicos. tira unas descripciones de acciones típicas de viejos -no trilladas, vale aclarar- que hacen que a uno le salgan esas sonrisas que nacen con cosas de viejos o de chicos. con la salvedad de que cuando se trata de gente mayor un poco es porque es gracioso y mucho porque da algo de lástima.

voy a contar una intimidad que me va a dejar mal parado con la muchachada, pero contra la verdad no puedo: hace unas horas en el subte tuve que dejar un capítulo a dos párrafos de terminarlo porque me iba a poner a llorar ahí en medio del vagón. y eso que no hay cosa que odie más que parar de leer en el medio de algo, pero no podía seguir. lo controlé, inflé el pecho y me busqué alguien con quien discutir los partidos del fin de semana. de la B Metropolitana, obvio, fulbo de machos.

mimetizandome con el entorno

he decidido que ahora que vivo en Belgrano debo cambiar mi nombre a algo más acorde con la gente que me rodea. tomando eso como puntapié hice una extensa investigación (wikipedia) y decidí cómo me llamaré de ahora en más. algo que vaya con Belgrano pero que me identifique por lo que soy.



del Alemán:

Krause: Pelo enrulado
Schwarzkopf: Cabeza negra



den la bienvenida a mi nuevo alter ego belgranense:


Joseph Krause Schwarzkopf

el jarrón de Sofía

como estoy medio afuera del mercado de las pelis me sorprendió estar al tanto de al menos una de las películas en cartel. Anto insistió en ir a ver Somewhere, la última de Sofía Coppola.

en primer lugar, había visto 2 películas de la susodicha (la hija de FF, no mi novia). Lost in Translation -un título muuucho mejor que la traducción berreta "perdidos en Tokio"- se mereció un 10, además de mostrar a la mejor Scarlett de todos los tiempos -así imperfecta, sin el rubio chillón arruinándolo todo-. pero Las Vírgenes Suicidas no me convenció -el libro también me aburrió terriblemente-. entonces podía ser de esa gente que hace una sola buena peli en su vida (como JP Jeunet) y después uno va como un necio a ver las películas subsiguientes y se pega terribles chascos.

además, y de acá viene el hecho de que yo supiera de la existencia de la película, una semana antes leí en La Razón mientras viajaba en el subte una nota castigando a diestra y siniestra, sin respiro ni concesiones, a la película y sobre todo a la directora. de hecho, les pido que por favor lean la nota que linkeo porque no tiene desperdicios, hasta cuando la leí pensé en publicarla como ejemplo de que a veces en los diarios salen opiniones más sesgadas que en este blog.



pero al final fuimos. volví a mi antiguo barrio y al cine. y menos mal, porque fue una de las mejores películas que vi en los últimos años. es muy muy muy muy muy muy muy muy muy pero muy buena. a ver, hay que ir bien predispuesto. cuenta una historia que si intento relatarla -como hace el estúpido de la nota- podrían decirme que es una comedia romántica de Tom Hanks y Meg Ryan. pero el modo en que desarrolla las cosas hace que sea una historia totalmente distinta y una película, les diría, única. cosas que podrían no decir nada terminan diciéndolo todo, y ese todo es trabajado con escenas largas, muy largas.

es que hay cosas que sólo se pueden mostrar con tiempo. no todo son fast food. y así es que hubo gente que se levantó a mitad de la peli y se fue, seguramente acostumbrados al héroe que salta de la ventana, y no termina de sacarse los vidrios del pie que ya está disparando de nuevo. pero, por ejemplo, La Ciénaga -que no es un super peliculón ni mucho menos- podría haber mostrado, haber hecho sentir el ambiente norteño de otro modo que no sea con el letargo y el hacer nada? tiempo, hay que darse tiempo. sin tiempo no hay arte, hay pochoclo.

lo groso fue que después de la peli estuve como 2 o 3 días que nada más con acordarme de la peli me asaltaba una ráfaga de felicidad. cuántas veces pasa eso?

vayan a verla.

Oh, chico rutero (parte II)

(la historia arranca acá)



antes de salir -mientras planificaba el viaje y sobre todo cuando hacía frente a quienes se enteraban de la pericia a realizar y me acusaban de insano mental- y también durante el viaje a Villa Gesell me convencí de lo siguiente: algo de jugo le voy a sacar al viaje. si, si y si, señor. no puedo ir a la costa y volverme así como si nada. que después me queda todo el resto del verano en el subte soñando con el mar mirando una publicidad de Asatej. mi plan era ni bien llegara a Mar de las Pampas me pegaba un pique hasta la playa y sin pensarlo un segundo (iba a ser ya bien de noche) me metía en el agua. y a la mierda, así bien adolecente. la otra, era antes de salir, temprano por la mañana.

claro que cuando llegué no tenía más ganas que de tirarme pero a dormir y encima no hacía ni un poco de calor (fenómeno costaatlantiquense; no hay noches cálidas, siempre siempre bucito a la noche. de Punta Indio a Reta, pasa en todos lados. ya más allá no es "costa atlántica" como quien dice "costa atlántica", aunque sea costa del atlántico y haga frío igual). así que dejé para el día siguiente la zambullida en el preciado mar. maaamita, cuando me levanté al otro día. ya de por sí vieron que cuando uno se levanta habiendo dormido poco y se enfrenta a la intemperie le agarra a uno un frío casi animal, directo de los huesos y hacia afuera, algo loco. siempre que me pasa eso me hace acordar a cuando era chico e iba a la colonia de verano en el Círculo Italiano (también conocido como el Círculo Fascista, que hasta izaban la bandera d´il Duce). era pleno verano, pero levantarse a las 8.30 y meterle bici hasta la otra punta de Regina -ehhhh, es lejos loco, no la bardeén- era sentir frío casi como si estuviera -pensaba yo en ese momento, mientras pedaleaba- en siberia, preso/esclavo de Pepe Stalin.
volvamos a Mar de las Pampas. para colmo ese día se empezó a levantar una fresca matinal que terminó de aniquilar mis expectativas marítimas. así que cargamos la camio y a la ruta.

y cuando digo "a la ruta" quiere decir 14 horas de manejar, no dátiles a la sombra de una parra. paramos en Necochea que estaba Giovann. las perras y yo (obvio, Panqui estaba con nosotros, Pepa en la otra camio) levantamos la pata entre los árboles y seguimos. me perdí queriendo pasar BB (dicen que no hay que nombrar esa ciudad, que es piedra, yeta, malagüero), así que conocimos una parte de Villa Mitre y me acordé que alguien me choreó -dado el tiempo que pasó que lo considero un hurto- la camiseta del club homónimo. en Río colorado nos agarró una tormenta de aquellas coronada con granizo asesino. no saben lo que era esa tormenta, jodido mal, no se veía nada, la piedra golpeaba con fuerza la chapa y el parabrisas, se llenaba de agua la ruta... quilombo. temí no llegar a grabar Monumento a la Estatua con la Tawer, mirá lo que te digo. pero gracias a mi pericia al volante (soy 1.000) y las disposiciones de Alláh, salimos no sólo sanos y salvos de la tormenta, si no con un sentimiento de victoria. le ganamos a las inclemencias del tiempo! a las 8 de la noche estábamos entrando en Casa y al rato improvisamos una picada en el patio.



acá abajo, un mapa aproximado del recorrido

un premio

si, señores. como buen opinólogo, no podía no entregar un premio cada tanto en actividades que me son completamente desconocidas. en este caso, el diseño gráfico.




Premio a la peor tapa de disco de la década.



una banda de nivel internacional, con 20 años de trayectoria, en el 2011 hace una tapa como esta:

y no hablo solo de la aberración conceptual. que yo haga cosas horribles para subir acá, bueno. no pasé del Paint y pego una imagen sobre otra como se me ocurre y con un herramental mínimo. que el Chapulín después de la chiquitolina se viera espantoso hablando con alguien gigante también: eran los 80 y con bajo presupuesto. pero que estos hijos de puta peguen unas fotos suyas en blanco y negro sobre una foto en sepia con un resultado tan pero tan feo a la vista a esta altura de la vida es un exceso (y fijense que ni siquiera mencioné el nombre del disco "Cowboys from hell" ni la pinta de estos muchachos).

ni esto pueden hacer bien los metaleros. kill´em all.

Cosa n°4

Resulta que para alquilar un lugar donde vivir -esto es, darle plata a un tipo todos los meses- no sólo alguien de tu familia tiene que tener una propiedad a su nombre (que no sea bien de familia, ni en usufructo de nadie, ni muy lejos, ni haber salido como garantía muchas veces, ni...), no sólo tenés que demostrar que ganás un montón de plata por mes, no sólo tenés que correr el sábado a la mañana con el Clarín en la mano porque todo se alquila, no sólo tenés que pagar un montonazo de plata a la inmobiliaria. además tenés que bajarte los pantalones y entregarte al deseo del dueño.

porque no me chupan todos bien la poronga??

tengo carpa.

como en Moebius?

como cada mañana, caminé las 10 o 12 cuadras que separan mi actual y provisorio hogar en la calle Gándara de Incas. es un trayecto que me sienta muy bien: el barrio es hermoso, súper tranquilo, muchos árboles, pocos autos, y caminar por ahí la verdad me re cabe.

una mañana normal, medio nublado. bajé al subte, saqué mi libro y me metí de lleno en él. hace un par de días empecé a leer por primera vez una novela de Banana Yoshimoto (Kitchen) y estoy atrapadísimo. ayer mismo, salí del subte y camino al trabajo no deje de leer, lo que me llevó a tener varios choques con los demás transeúntes y casi casi con un poste. qué bueno es encontrar un libro que no te deja dejarlo, que querés que el bondi se frene en un semáforo en verde para poder terminar el capítulo antes de llegar a tu parada. bueno, eso me está pasando con Kitchen.



así que estaba allá, en Tokio, hasta que llegó la estación Florida y me tuve que bajar. cuando salgo del subte -medio allá, en el Japón, todavía- me encuentro con una supertormenta nutrida de litros y litros de agua y algo que me descolocó: las nubes estaban tan cerradas, tan apiñadas ahí arriba, que era casi de noche. se habían prendido las luces del alumbrado público, hacía frío, el cielo negro. hasta me llevó a pensar cuánto tiempo había pasado yo en aquel subte, como salido de un cuento de H.G.Wells o Socorro!. y lo más extraño era que el cuerpo no entendía que estuviera yendo para el trabajo y ni hablar que fueran las 9 de la mañana. me obligué a caminar para el laburo aunque la sensación que tenía es que estaba haciendo algo fuera de lugar, como ir a cursar un domingo o ir a la cancha cuando no hay partido.



la lluvia se iba poniendo más bien jodida y decidí refugiarme (a ver, estoy leyendo a Yoshimoto, una historia en Japón, en invierno. si no pongo el término Refugio todo esto es al pedo) en la entrada de un edifico, ya bien mojado. pero la tormenta era tan pero tan hija de puta que cambiaba de dirección continuamente, con lo cual consiguió mojarme de nuevo de frente. me fui hasta otro edificio, que cubría ese flanco. cambio de viento y agua de nuevo.

como todo esto me sonaba a irremediable, me metí nomás abajo de la lluvia, a empaparme, pero cuidando que no se moje el libro. llegué al trabajo con la misma sensación de estar llegando a las 8 de la noche, al trabajo o a Japón, pasé por el baño a escurrir la camisa y vi que el libro estaba intacto. Mikage sigue haciendo equilibrio en el techo. ufff, qué noche, Teté!

Esto sí es un boom inmobiliario

como sabrán (les debo haber roto las pelotas varias veces con esto) estoy buscando dónde vivir. hace cosa de un mes -vivía todavía en Billinghurst- empecé la búsqueda así que salí un día a caminar en busca de inmobiliarias. bueno, en los últimos 5 años deben haber abierto algo así como 15 inmobiliarias por mes en la zona. posta! hay más inmobiliarias que chinos. bueno, que supermercados chinos, porque chinos hay como mil 300 millones.

como una de mis vocaciones desatendidas a lo largo de mi vida es la de cartógrafo, ni bien terminé la recorrida hice un plano del barrio marcando la localización de cada inmobiliaria.

(en rojo las inmobiliarias)

como puede verse, se han apoderado hasta del parque.

hay que hacer algo, ciudadanos de Buenos Aires. a este ritmo, en 2 años vamos a terminar todos durmiendo en una inmobiliaria (con los plasmas ofreciendo otras inmobiliarias parar alquilar, previo pago de 2 años de comisión)

Oh, chico rutero

Si estuviera en mis épocas de baterista de Locomotor, podría hacer alarde de haber pasado "todo un fin de semana en las rutas, baby". ouiéa, en los caminos con Mario Marcic. o como sea que se escriba el boludo ese.
el tema empieza el viernes a eso de la tarde cuando arribo a retiro. ya, quilombo mal. mucha gente, mucho calor, muchos bondis -menos el mío. yo me había llevado apenas un pequeño libro porque el plan que tenía pensado no me dejaba mucho espacio a la lectura. llega finalmente el Plusmar a Villa Gesell de las 18.45. me subo y arrancan algunos inconvenientes con los asientos, que si bien numerados, no tenían una correlatividad lógica. parece sacado de algún cuento fantástico, pero al 53 le seguía el 60 y el 54 estaba antes del 59, abajo. pequeños disturbios que por suerte no pasaron a mayores: la gente se estaba yendo de vacaciones a la playa, un pequeño percance no generó nada. ahora, pasaba eso en Lacroze lunes 8.25 de la mañana y estaríamos lamentando un baño de sangre. pero sigamos. sube toda la gente y estos suben últimos. conservadora en mano (no me va que les llamen "heladeritas", porque para ser heladera tiene que enfriar, y las conservadoras conservan -valga la redundancia- la temperatura. hablemos con propiedad viejo, refugio de la cultura). eso ya lo decía todo, cuatro pibes rumbo a Gesell con fernet sentados dos al costado y dos adelante mío. listo, estaba rodeado. tenía dos opciones, o les pedía un trago y llegaba a Gesell descontrolado y al otro día no me despertaba nadie o me ortivaba y me ofuscaba y me moría de envidia al ver tanto jolgorio a mi lado y no poder participar. ya soy un tipo grande, opté por la segunda (pero no se lo cuenten a Juan, que después boquea).
arranqué con mi libro intentando abstraerme del ambiente. tanto logré abstraerme que no me di cuenta de que el bondi casi no avanzaba. claro! último viernes de la primer quincena de enero. un mundo de bondis en retiro! me di cuenta de esto, recién cuando miro por la ventana y veo la Rosada. me quedaban sólo 10 páginas de mi libro. guatafac.
antes de subir a la autopista BA-LaP el libro ya estaba guardado en la mochila, finiquitado. así que me puse a ver por la ventana. no sabía que había tantos edificios por esos lados. y ahí estaba el casino, el docke, los espacios verdes y finalmente campo. ahí me empaqué y me obligué a dormir.
llegué a Gesell 1.30, ahí esperaba Madre para ir hasta Mar de las Pampas. ni me acuerdo quién manejó.

después sigo.